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Amarsi, quando si hanno dei figli, è fatica. La fatica quotidiana di continuare a riconoscersi dietro la stanchezza, la fretta, l’estenuante elenco di io devo e tu devi. La fatica di prendersi cura dell’altro mentre, insieme, ci si occupa di qualcuno che dipende da entrambi.

L’amore, per chi ha dei figli, è appartenenza. L’alchimia perfetta dei propri tratti mescolati a quelli dell’altro, le abitudini quotidiane che si fanno liturgia e tradizione. La memoria comune che si costruisce giorno per giorno.

È desiderio. La passione che scalpita, trattenuta dalle briglie della stanchezza e delle priorità. Che freme, che si alimenta di fantasia e fantasie. È un’attesa calda e paziente, come una promessa da mantenere a tutti i costi.

L’amore, quando si hanno figli, è nostalgia. Per ciò che si è stati e mai più si tornerà ad essere, per la leggerezza perduta, per il tempo dolcissimo in cui il mondo era un affare di coppia, e il futuro una pagina ancora da scrivere.

È un viaggio di curve e rettilinei, discese vertiginose e risalite che spezzano il fiato. Prati verdi in cui fermarsi a riposare, passeggiate mano nella mano, inseguimenti e fughe.

È la curiosità di immaginarsi nuovi e diversi, al di là dei figli e oltre i figli. La voglia di tornare solo in due almeno una volta ogni tanto.

È anche sicurezza, l’amore di chi ha generato dei figli. Quella di ritrovarsi famiglia anche quando, presto o tardi, il nido sarà di nuovo vuoto. Ma allo stesso tempo è paura, è il timore di non farcela, di non resistere, di perdersi per sempre, annegati nel mare immenso dell’essere genitori.

È condivisione, esclusiva. Di ricordi, responsabilità, di colpe e sbagli, conquiste e fallimenti. Un segreto per due, inspiegabile e imperituro. Anche oltre l’amore stesso.

È l’incontro di due infanzie che rivivono attraverso i figli, è scambio tra due memorie differenti, è scontro, qualche volta, in nome di quei figli e di quella diversità.

L’amore, quando si hanno dei figli, è imparare a tornare piccoli mentre si prova a diventare grandi. È costruire il futuro un’ora alla volta, passo a passo, salvarsi a vicenda tutti i giorni e affondarsi l’un l’altro, ogni tanto, per salvare se stessi. È ferirsi e perdonarsi e ferirsi ancora e ancora, in nome di un amore che forse è addirittura più grande.

Affacciarsi sull’orlo del precipizio, insieme, da soli.

 

Post in collaborazione con Chicco Trio Love

Quando avrai dei figli, capirai. Me lo dicevano spesso, i “già genitori”, quando anch’io stavo per diventare madre. Mi dicevano che solo allora avrei saputo davvero cosa vuol dire amare, dato un senso all’ininterrotto esercizio cui per tutta la vita avevo sottoposto il mio cuore. Quanta retorica, pensavo io. Certa che mai avrei ceduto al patetico stereotipo dei piezzi ‘e core. Due anni e due figli dopo, so che in effetti avevano torto. Ma avevano anche ragione da vendere.

Avevano torto perché non è, o non è solo, una questione di quantità. Come si fa a misurare l’amore, a soppesarlo, a dosarlo come farina nella ricetta di un dolce? Anche chi non ha figli può amare quanto chi invece ne ha, e magari di più. Ma la natura dell’amore materno è diversa da qualunque altro sentimento umano. Ed è in questo senso che avevano ragione.

L’amore per un figlio è impastato col grano spesso della responsabilità. Vorrebbe proteggere, schermare, corazzare. Calare come un sudario impalpabile sull’innocenza infantile, un velo leggero a proteggere dal sole e dal buio, dal frastuono e dalla paura. Dagli errori. Dal male. È per questo che custodisce in sé il germe amaro della frustrazione. Chi ha dei figli sa perfettamente che, per quanto li ami, non sarà in grado di salvarli da tutto, non sempre e non per sempre. È la vita, e va bene così.

    
L’amore per un figlio attinge nelle profondità del rapporto con se stessi. Nella capacità di perdonarsi, di comprendersi, rispettarsi. E di fare altrettanto con quanto di sé si scorge nel cuore dei propri figli, nel loro volto, nella voce. Nella testa. Ma anche nella forza di ascoltare quello che in loro c’è di unico, di speciale. Benedire la loro diversità, capirla, farla propria. Andare oltre se stessi, con amore e per amore.

Il bene che ti lega ai tuoi figli parla una lingua muta fatta di elettricità e neurotrasmettitori. Chimica che apre e chiude sinapsi, senza bisogno di voce. E allora ogni espressione schiude un universo. Ogni smorfia racconta la sua verità. Ogni sguardo rivela un desiderio o una paura, un’emozione o un intento. Occhi negli occhi, senza fiatare.

Amare un figlio, qualche volta, vuol dire restare senza forza per l’appetito insaziabile di quello stesso amore. Che non conosce attese o surrogati. Che non accetta compromessi. Che consuma il tempo, il respiro, l’energia, che ogni tanto toglie il sonno e la quiete. Che ha il retrogusto acre del dovere. Un amore che dà la vita, ma a volte chiede in cambio un po’ di libertà.

L’amore per un figlio è l’unico sentimento di affezione che sicuramente non è destinato ad esaurirsi. Eppure è il solo che contenga in sé il seme dell’abbandono. La consapevolezza, insieme struggente e liberatoria, che quel bambino venuto da noi e attraverso di noi presto o tardi andrà per la sua strada, e guai se non fosse così. Non è lecito sperare il contrario, non è sano e non è ammesso. Così ogni passo che allontana quei piedini esalta e sgomenta a un tempo. Atterrisce mentre commuove e inorgoglisce. Un amore senza confini che sa imporsi un limite, per non soffocare con la sua fragorosa potenza.

Un amore perfetto nella sua imperfezione. Come la vita, come la felicità.

 

In queste foto Flavia siede nell’ovetto del Chicco Trio Love, il nuovo sistema modulare con 4 diverse configurazioni e tutti gli accessori inclusi.